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LE HIDJAB
En tant que mère et femme refusant de porter le voile, je refuse que mes filles le portent, ma fille a 14 ans, elle reprend le chemin du collège dans quelques jours, ai-je le droit de l'exposer quatre fois par jour à la mort? Je dois l'emmener et la ramener tous les jours, elle s'inquiète car je serai obligée de revenir seule. Elle me fait rire, voulant être plus courageuse que moi, mais lui ai-je dit tu veux que je te jette à la rue seule face à la mort et que je me terre comme une trouillarde? Je n'aurai même plus le courage de me regarder dans une glace, je n'aurai même pas le courage de vivre après ça. Si le collège refuse de la protéger au sein de l'établissement, elle sera contrainte de rester à la maison pour terminer son année. Je sais que beaucoup de mères sont confrontées à ce même problème, que beaucoup préfèrent garder leur filles auprès d'elles plutôt que de lui faire porter le hidjab? Est-ce de la bêtise, de la lâcheté! Je ne sais pas, mais je mourrai pour mes idées s'il le fallait et je crois qu'il va le falloir.
Le 25 mars 1994, veille de la rentrée scolaire, fin de l'ultimatum du GIA ordonnant le port du "hidjab", les âmes féminines étaient en émoi, un immense chaos régnait en elles. Je ne porterai pas le voile, mais ai-je le droit d'empêcher ma fille de le porter, je suis prête à m'exposer à la mort, je suis prête à défier la barbarie et l'obscurantisme. Demain je risque d'être la seule dans tout le quartier, dans toute la ville, dans toute l'Algérie à sortir la tête nue. Demain matin, des mains lâches mettront un terme à ma vie, car si je suis la seule à ne pas me voiler, je serai la cible toute désignée. Oui, demain pour moi sera un autre jour.
Le lendemain matin, le cœur battant à tout rompre, les jambes tremblantes, j'ai franchi le seuil de ma maison, consciente de tous les dangers que j'encourrai. J'avais la gorge sèche et le visage pâle en m'engageant sur la grande route, tenant mes deux filles par la main, toutes trois vêtues de pantalons et tee-shirt, nous défions notre destin. Une voix en moi me disait qu'il fallait continuer, ne pas fléchir, ne pas reculer, avancer sans se retourner, toujours de l'avant.
Et alors, je les vis, des chevelures brunes, blondes, en jean, en robe. Elles étaient là! Dans leur yeux se lisaient la même peur que la mienne, mais j'y lu la même détermination qui m'habitaient. Nos regards se croisaient et se souriaient, un seul message passa : "Merci, merci d'être là à mes côtés". Une folle émotion m'étreignit, je su à ce moment là et pour l'éternité, qu'une nouvelle race de femmes venait de voir le jour, j'entendis au plus profond de moi-même le fracassement des murs de l'intolérance mêlé aux "youyou" étourdissants de mes aïeules.
Un vertige me saisit, j'étais ivre de joie, de bonheur, d'amour pour toutes celles qui comme moi, jeunes et moins jeunes avaient choisies hardiment leur camp. Les Walkyries de la fin du vingtième siècle étaient nées.
Peu après je rencontre une voisine, elle avait pris soin la veille d'aller chez la coiffeuse, maquillée, habillée avec recherche, elle me dit: "j'avais tellement peur ce matin en sortant de chez moi, j'ai le cœur qui bat encore la chamade, je suis heureuse de voir que tant de femmes sont courageuses, surtout les adolescentes, elles ont marqué un point, elles viennent de donner une leçon à leurs aînées."
C'est vrai qu'elles ne manquent pas de courage nos douze/vingt ans. Bravo mesdemoiselles, vous renforcez notre clan, on ne l'oubliera pas, n'hésitez pas à nous le resservir si l'avenir nous fait perdre de vue que vous étiez bel et bien présentes, unies avec nous en cette belle matinée du 26 mars 1994.
mai 7, 2001 12:03 PM